砺锋堂的书房,死寂如墓。窗外寒风呼啸,卷过枯枝,发出鬼泣般的呜咽。厚重的丝绒窗帘紧闭,只有书桌上一盏绿罩台灯,投下昏黄而压抑的光晕,将吴道时高大的身影扭曲地投射在冰冷的墙壁上。
他坐在宽大的皮椅里,身体深陷,如同被无形的重负压垮。他指间夹着一支燃了一半的雪茄,烟雾袅袅升起,模糊了他的面容,却驱不散眼底翻腾的、浓得化不开的阴霾。
他猛地吸了一口雪茄,辛辣的烟雾呛入肺腑,却压不住心头的邪火。
他烦躁地站起身,在书房里踱步。军靴踏在地板上,发出沉闷的回响,如同他胸腔里擂鼓般的心跳。目光扫过书架,最终停留在一个不起眼的角落。那里,放着一个用牛皮纸仔细包裹的方形物件。
他走过去,粗暴地撕开包装。里面,是几张幸免于难的、品相完好的黑胶唱片。